你说，每根火柴都能点亮，是吗？
又是一个寒冷的冬天。
街上的行人都竖起衣领，把自己紧缩在大衣里与严寒做最后的抗争。满地枯黄的落叶在冷风的驱赶下，如流水般地飘过楼前这条小路。
从前每到黄昏，你的身景总会如约般地出现在窗前，用你清澈的双眼望向无边的远方。
这一刻，是即使最喧闹的她们，也不忍打破的寂静。
“妈妈，你还好吗？”
在那片沉静中，你又一次轻轻地问道。
然而回答你的，只有窗外那串偶然响起的风铃。
可你还是笑了，虽然，笑得很浅。
你总问我，天堂是什么样子的。
我不知该回答，于是我只有告诉你，天堂一定是由快乐架构起来的。
所以，你相信母亲一定会快乐的。
你总说，在那里，母亲再也不用辛苦地劳做，再也不必忍受旁人的指责，那双结满老茧的手，终于可以歇歇了。
在那里，母亲一定正和父亲一起快乐的生活。
一定。
灰色的天空布满厚重的积云，大约是要下雪了吧。
以前，每到这样一个飘雪的夜晚，你总会把我叫到你的床前，要我为你点燃一根火柴。
你告诉我，小时候，你最喜欢听的故事，就是妈妈讲的《卖火柴的小女孩》。那时，每当母亲给你讲起这个故事，你就会觉得，虽然同样是在这样一个寒冷下雪的夜空，你却要幸运得多，因为那个小女孩只有一包火柴，而你，却有母亲。
所以后来，一到这样的夜晚，你一想起母亲，你就会让我为你点燃一根火柴，因为你说：每根火柴都能照亮一个天堂。
于是，在你熄灭了的所有的灯后，我掏出一根火柴，“哧”地一声在你的眼前把它擦亮。
黑暗中，舞动的火焰映红了你的双颊。
望着那团跃动的精灵，你的泪如同窗外飘飞的雪花一般落了下来。
落在，我的手里。
一根火柴很快就熄灭了，一切又归于黑暗。
你不曾要我点燃第二根火柴，只是轻叹了一起后对我道：“妈妈也会透过这根火柴看到我们吗？”
我无法回答，只是站起身，在你的额头轻轻吻了一下。
灰暗的积云更加低沉地压向地面，雪就要下了吧。
上帝的安排并不总是公平的。
当我满怀喜悦地从大洋的彼岸归来时，等待我的并不是你的笑脸和拥抱，而是一纸令我难以致信的通知。
你已经不能离开那间充满白色的房间了。
我轻轻来到你的床前，直到，那天晚上。
那晚的窗外也飘着淡淡的雪，月光空过玻璃洒在你柔软的长发上。
你忽然向我要一根火柴。
我以为你又想起了母亲，于是像往常一样掏出一根火柴要为你点燃。
可这次你却坚持要自己擦着这根火柴。
我把火柴交给你，你接过去，向我望了一眼，随后你轻轻地道：“你相信吗，每根火柴都能照亮设宴一个天堂。”
我点点头。
你笑了，然后你擦亮了那根火柴，在那团火焰后，你的笑如同一朵晶莹剔透的雪花。
渐渐地，火柴燃尽了，而从未涌出过我眼眶的泪水，也随着那团火的逝去，一滴滴地从我的脸上滑落，落在你的手里。
然后，碎了。
雪，终于下了起来。
我倚在窗边，望着窗处簌簌而下的飞雪，我擦着了手里的一根火柴，凝视着那团微微闪动的光芒，我轻轻地道：“你们还好吗？爸爸，妈妈，还有，我最亲爱的妹妹。”
是的，每根火柴都能照亮一个天堂。
